En el cuaderno azul anotaba todas aquellas cosas que habían supuesto un reto, todo eso que había obligado a crecer, a esforzarse, a luchar para no perderse con el primer viento de marzo, en un cuaderno de tapas duras anotaba los pasajes más tristes de su vida. Lo inauguraba un desamor, porque  nada puede ser más triste que un amor no correspondido sobre todo cuando se tienen trece años y el mundo gira en torno a un guapo surfero de ojos azules y hoyuelos en las mejillas, la primera decepción, la primera derrota que sabe amarga como la hiel, cuando uno descubre que los Reyes son los padres,  que a medida que creces todos esperan cada vez más de ti y que un corazón puede latir distinto, así es el mundo que se vive con escasos años de experiencia.

Un rostro que se angula y modela con los años, una mirada que el espejo reconoce y devuelve, dicen que los ojos nunca envejecen, dicen que uno puede asomarse a ellos como si de una mañana soleada de principios de mayo se tratara, dicen que nunca mienten, que siempre albergan esperanza y dicen también que cuando el párpado superior permanece siempre en mitad de ellos, estás dejando de vivir para empezar a morir.

Releyendo un cuaderno azul he despertado a un tiempo de dudas, de inseguridades y miedos, he sufrido con muchos pasajes de un tiempo pasado que no fue mejor, he visto la cara oculta de la luna y he sonreído por haber llegado hasta ella.

Releyendo un cuaderno azul, me he sentido cuidada y querida, he comprendido lo mucho que hacías sin que yo me diera cuenta, eras esa amalgama que une porque entiende su función y la cumple, he visto el sacrificio que había tras el dolor.

Releyendo un cuaderno azul, yo, he querido ser mejor persona.

 

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Busco la felicidad en cada gesto cotidiano porque yo vivo de esas pequeñas grandes cosas.

Me emociono con colores que el sol dibuja de forma asombrosa dos veces al día.

Siento como lo invisible viene para acariciarme el rostro.

Quiero vivir en cada persona que me robe el corazón.

Aprendo de todo aquel que tenga algo que contar.

Importante es siempre  recordar el origen, el punto de partida y sonreír con esa mano que se toca el corazón con un gesto espontáneo que aparece cada vez que me acuerdo de los que ya no están.

Ser siempre lo suficientemente valiente para cambiar aquello que no sume conmigo, le pese a quien le pese y le duela a quien le duela.

No soltar nunca las manos que siempre estuvieron para ti en los momentos en los que éstas no abundaban.

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El camino definitivo se asoma una tarde fría de finales de diciembre, una tarde que huele a canela y a Navidad, el recuerdo de una voz nueva que brota entre adornos y troncos de madera que crepitan sigilosos y cómplices.

Un par de estrellas que emiten un guiño intermitente que sabe a asentimiento y satisfacción. Una ilusión que amenaza con llegar para quedarse, que destila ganas y esperanza, un café que se perfila como la mejor decisión.

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Una historia digna de ser contada. El valor de dos personas que no hicieron otra cosa más que seguir y superar, la verdad que asoma, las ganas, la fe, la esperanza, la certeza de que si uno sigue remando, al final es la orilla la que te encuentra, cuando ver una cara es más que suficiente para que todo renazca, cuando tu risa es la única fuente de la que quiero beber, cuando un latido consiguió unir todas las piezas.

Por ti, por mi, por nosotros, por aquellos que perdimos durante el camino, por los tropiezos que nos llevaron a perder corazones que no latían con nosotros, por todos los que nos sonrieron mientras nos levantábamos, por las voces amigas, por los abrazos que saben a leche y pan, por las noches que se apagan y nos acunan, por la vida, por saber vivirla, por los hijos orgullosos, por las lágrimas que devolvieron la primera al peor de los inviernos, por la tinta que se derrama, por las manos que se unen.

Brindo por un día impar, por un café y por una letra que siempre estuvo acompañándome a lo largo de la vida, aunque no lo supiese, aunque no te viese, mi camino se dibujaba a la par que otro se desdibujaba, el final son dos manos arrugadas con los dedos cansados y deformados, una complicidad que envuelve desde la primera vez que la dejamos entrar, una mesa bajo el viejo olivo, la primera rosa del rosal que plantamos juntos, una primavera eterna que venció a mil inviernos.

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El final es un beso de vino en un cuaderno azul de tapas duras que vuelve a su sitio, debajo de una blanca almohada.